Una de las mejores recopilaciones de relatos de Isaac Asimov, con historias escritas originalmente durante los años cincuenta, década prodigiosa para el autor y durante la cual se ganó a pulso la fama que le ha acompañado desde entonces como escritor de ciencia ficción.
El volumen abarca un total de 9 relatos y 2 poemas, en los que Asimov exploró todo el espectro de temas del género. La investigación científica, los ordenadores, las profesiones ligadas a las nuevas tecnologías, visiones del futuro cercano y del futuro lejano…, tratados siempre con la lucidez característica del autor.
Y, por destacar un relato entre todos ellos, El niño feo, una historia enormemente emotiva sobre un niño que encuentra a su madre 40.000 años demasiado tarde…
—Mañana es el primero de mayo. ¡Los Juegos Olímpicos! —dijo George Platen, sin poder disimular la ansiedad de su voz.
Se puso boca abajo y espió a su compañero de habitación por encima de los pies de la cama. Pero bueno, ¿acaso él no lo sentía? ¿O es que no le importaba en absoluto?
El rostro de George era delgado, y aún se había hecho más huesudo en el casi año y medio que llevaba en la Residencia. De enjuta figura, la mirada de sus ojos azules era no obstante tan intensa como lo había sido siempre, y en aquel momento parecía un animal acorralado, por el modo en que sus dedos aferraban la colcha.
Su compañero de habitación levantó brevemente la mirada del libro y aprovechó para ajustar el nivel de luminosidad del tramo de pared próximo a su silla. Se llamaba Hali Omani, y era nigeriano. Su piel marrón oscuro y sus macizos rasgos parecían hechos para la calma, y la mención de los Juegos Olímpicos no pareció afectarle. Se limitó a decir:
—Lo sé, George.George debía mucho a la paciencia y la amabilidad de Hali, cuando éstas eran necesarias; pero a veces, incluso estas cualidades podían resultar excesivas. ¿Acaso era el momento de quedarse quieto como una estatua de ébano?
George se preguntó si también él actuaría de ese modo al cabo de diez años, pero rechazó la idea violentamente. ¡Imposible!
—Creo que has olvidado lo que mayo significa —dijo desafiador.
—Recuerdo perfectamente lo que significa —repuso su compañero—. ¡Nada en absoluto! Eres tú quien lo olvida. Mayo no significa nada para ti, George Platen, ni tampoco para mí, Hali Omani —concluyó suavemente.
—Las naves vienen a buscar reclutas. En junio, millares y millares partirán con millones de hombres y mujeres a bordo, para dirigirse a todos los mundos conocidos… ¿Y dices que eso no significa nada?
—Menos que nada. Y de todos modos, ¿qué pretendes que haga al respecto?
Omani siguió con el dedo un difícil pasaje del libro que estaba leyendo y sus labios se movieron en silencio.
George le observó. «¡Vamos, hombre! —le animó interiormente—. ¡Grita, pégame, haz algo, maldita sea!»
Lo que le ocurría era que no quería sentirse tan solo en su ira.
No quería ser el único que se hallase rebosante de resentimiento, el único que sufriese una lenta agonía.
Habían sido mucho mejores aquellas primeras semanas cuando el universo era un cascarón de luz imprecisa y de sonidos, que parecía oprimirle. Estaba mucho mejor antes que Omani hubiese aparecido para devolverle a una vida que no valía la pena vivir.
¡Omani era viejo! Al menos tenía treinta años. George se preguntó: «¿Seré yo así a los treinta? ¿Seré así dentro de doce años?». Y como temía que pudiese serlo, le gritó a Omani:
—¿Quieres dejar de leer ese condenado libro?
Omani volvió una página y leyó algunas palabras; luego levantó la cabeza, cubierta de cabello rizado y crespo, y preguntó:
—¿Cómo?
—¿De qué te sirve leer ese libro? —Se dirigió hacia él y rezongó—: ¡Más electrónica!
Luego se lo arrebató de las manos de un tirón.
Omani se levantó lentamente y recogió de nuevo el libro, alisando sin alterarse una página arrugada.
