Hay veces en la vida en las que una se ve obligada a tomar una decisión: ¿Helado de chocolate o de fresa? ¿Comprar un coche nuevo o uno de segunda mano? ¿Arriba o abajo? ¿Contestar las llamadas del cabronazo de mi padre o ignorarlo hasta que descubra el significado de la vida? ¡Eh! Un momento. ¿Qué demonios hace Héctor en la tele? ¿Y quién es esa rubia que lleva colgada de su brazo? Esas tetas de silicona se parecen sospechosamente a… ¿Sabes qué? Creo que he recobrado el apetito. Y como en la vida hay que tomar decisiones, yo elijo helado de chocolate. Doble. CAPÍTULO 1 Siempre he sabido que soy un imán para los problemas. Pero últimamente, he de admitir que el destino, o lo que quiera que sea que rige mi ruinosa vida, se está tomando licencia abierta para destruir. Puedo soportar el hecho de tropezar con un bordillo, vomitar en mi discurso de graduación, o enfermar de gastroenteritis en mitad de la entrevista de Katy Perry, pero hay ciertas cosas que… Mis carísimos zapatos de tacón prestados se humedecen al bajar del coche. Mierda. He pisado un charco fangoso y lleno de porquería. Hago lo que puedo por secar la suciedad con una toallita de papel, pero todo lo que consigo es extender la mancha sobre la tela. Mónica me va a matar. Me pregunto qué improperio saldrá de la boca de mi queridísima jefa cuando descubra que he estropeado sus Manolo Blahnik. Algo así como: ¡Joder Santana, lo descontaré de tu sueldo! No, definitivamente solo me gritará un poco. Nos hemos hecho algo así como amigas unidas por las circunstancias. Conmovedor, si tienes en cuenta que mi jefa es el rottweiler sin sentimientos de Musa, esa revista rosa y vomitiva para la que trabajo. Llego a la Fashion Week de Madrid como reportera acreditada de Musa. Esta vez, agarro la acreditación como si me fuera la vida en ello, y no la suelto hasta que logro entrar en el recinto. Me reúno con mi cámara en un cubículo diminuto y sin ventilación desde donde se nos permite observar el desfile y entrevistar a los diseñadores. Observo el desfile y trato de relajarme, aunque los acontecimientos del último mes no me dejan vivir. Apenas descanso, y los pocos momentos en los que consigo relajarme se los dedico a mi sobrina. Al menos tengo a Zoé, lo cual es un alivio. ¡Dios Santo, pero qué cosa más fea! Una modelo desfila vestida con unos harapos de cuero negro. Me cuesta comprender que este tipo de desfiles sea el súmmum del buen gusto y la elegancia. Que alguien me pellizque, porque no entiendo nada. Jamás había visto cosa más horrenda que ese saco de patatas de cuero negro; ¿pero quién puede pagar una pasta por semejante puñalada al buen gusto y el sentido común? —Santana, estás en antena.

En tres, dos, uno… —me indica mi cámara. Me vuelvo hacia mi cámara, me echo el pelo hacia atrás y esbozo la sonrisa más falsa y llena de entusiasmo del mundo. —¡Hola a todos! —saludo con fingida alegría— me encuentro en la Fashion Week colecciones de Madrid, disfrutando en primicia de las la próxima primavera. Estampados florales, transparencias, tonos pastel, flecos y sport chic, son algunas de las tendencias que se dejan ver en la pasarela. Así que si quieres ser una chica Musa, no te pierdas lo que nos depara la Fashion Week… Sigo hablando mientras me sumerjo en mis florales pensamientos. Yo no estudié Periodismo para esto, ¡lo juro por Prada! Cuando termino el reportaje, mi cámara halaga mi trabajo y yo me marcho dispuesta a salir pitando hacia mi apartamento. Lo que más me apetece en este momento es refugiarme bajo las cuatro paredes de mi piso, con Sandra y mi sobrina como única compañía. Apenas he atisbado la salida cuando una rubia alargada y de piernas infinitas se cruza en mi camino. La reencarnación del diablo es una modelo oxigenada que se interpone en mi huida hacia la salida, y yo no puedo evitar que mi expresión se congele en el desagrado más absoluto, que no me esfuerzo en disimular. —Sara, ¿cómo tú por aquí? —me saluda Linda, en un tonito que avecina lo peor. Me cruzo de brazos y me sujeto sobre mi cadera. Para chula, yo.

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